Killar, vi lägger vår själ i sajten. Tack för det
för att upptäcka denna skönhet. Tack för inspirationen och gåshuden.
Häng med oss kl Facebook och I kontakt med
Årstiden är vinter. Runt snön, frusna träd, fåglar kylda av vinden. De flesta värmer upp med varm choklad och väntar på att våren ska komma under en filt. Och poeter ser riktig magi på vintern och ägnar gripande repliker åt den.
hemsida Jag har samlat fem förtrollande dikter åt dig, varefter du kommer att vilja springa ut på gatan, exponera ditt ansikte för den frostiga vinden, smaka på snön och kasta dig in i den här årstidens skönhet.
kall
Januari brast ut i tåg
Dörrförstyvningar.
Hög midnattsstjärna
Genom molnen föll ner i snödrivorna.
Och vinden som surrar i granskogarna,
Han förde moln över städerna
Och passerar genom vindar,
Han torkade rader av sprakande lakan.
Han klippte fåglarnas flykt,
Länge kämpat under broar
Och han gick.
Det var mörk is
Svept till en glans på sina ställen.
Och bara på morgnarna tjocka
Snön föll, trött på att snurra.
Frysning.
Och vertikal rök
Den står ovanför huvudstadens tak.
Och dagen kommer från alla håll
Och från utpost till utpost
Gräs som lyser i solen
Frost beslagtagna fönster.
Sergei Mikhalkov
Första snön
Silver, ljus och gnistrar, -
En hel värld av silver!
Björkar brinner i pärlor,
Svart och naken igår.
Besättningar, fotgängare,
Vit rök på blått.
Människoliv och naturliv
Full av nytt och heligt.
Drömmar går i uppfyllelse
Livet med en dröm är ett spel
Denna värld av charm
Denna värld av silver!
Valery Bryusov
Snö
Åter faller han, underbart tyst,
Svänger och faller lätt...
Hur söt är dess lyckliga flykt till hjärtat!
Befintlig, han återföds ...
Likväl, kom igen, ingen vet var,
Det finns kall frestelse i det, glömska i det ...
Jag väntar alltid på honom, eftersom jag förväntar mig ett mirakel från Gud,
Och jag känner en märklig enhet med honom.
Låt honom gå igen – men saknaden är inte hemsk.
Jag gläds åt hans mystiska avgång.
Jag kommer för alltid att vänta på hans tysta återkomst
Du, o söta, du, den enda.
Han faller tyst och långsamt och kraftfullt ...
Jag är oerhört nöjd med hans seger...
Av alla jordens underverk du, o vackra snö,
Jag älskar dig... Varför jag älskar dig, jag vet inte.
Zinaida Gippius
Frost på glas
På fönstren, helt frostiga,
Februari utfärdade en frost
Plexus av örter mjölkvit
Och silversömniga rosor.
Tropiskt sommarlandskap
Ritar en förkylning på fönstret.
Varför behöver hon rosor? Tydligen detta
Vintern längtar efter våren.
När du bara tänker: hur man tjänar pengar - det här är slitage. Människan, lite i taget, utan att märka det, förlorar sig själv.
Och ändå kommer vi att tro på mirakel,
Se världen med kärleksfulla ögon
Då kommer himlen att vara närmare oss,
Och vi kan röra dem med våra händer.
Nöjet av god kvalitet varar längre än nöjet av ett lågt pris. Och så är det med allt...
Den som går in i oss med ett svärd kommer att dö för svärdet. På det stod och står det ryska landet!
"I morgon" är ett av de farligaste orden i världen. Det förlamar viljan värre än någon annan besvärjelse, böjer till passivitet, förstör planer och idéer i sin linda.
Jag minns att jag vaknade en dag i gryningen och det fanns en känsla av obegränsade möjligheter. Och jag minns hur jag tänkte då: "Här är det - början på lycka, Och, naturligtvis, det kommer att bli mer av det." Men då förstod jag inte att det här inte var början. Det var själva lyckan. Just då, i det ögonblicket.
De måste subtraheras från kalendern,
Och livet blir kortare.Jag var upptagen med dumma fåfänga,
Dagen halkade - jag såg ingen vän
Och skakade inte hans hand levande ...
Väl! Denna dag måste jag kasta av cirkeln.Och om jag inte kom ihåg min mamma på en dag,
Ringde inte min syster eller bror minst en gång,
Det finns inget att säga som motivering:
Den dagen är borta! Ovärderligt slöseri!Jag är lat eller trött -
Såg inte den roliga showen
Jag läste inte magiska verser
Och han lurade sig själv på något sätt, eller hur?Och om jag inte hjälpte någon,
Komponerade inte en ram eller en rad,
Det rånade dagens resultat
Och gjorde livet en dag kortare.Vik - så läskigt hur mycket jag slösat bort
På sammankomster där det varken är varmt eller varmt...
Men han sa inte huvudorden till sin älskade
Och köpte inte blommor eller present.Hur många dagar som går till spillo
Dagar som dog på något sätt förresten.
De måste tas bort från kalendern.
Och mät ditt liv ännu kortare.
I min ungdom krävde jag mer av människor än de kunde ge: beständighet i vänskap, trohet i känslor. Nu har jag lärt mig att kräva mindre av dem än de kan ge: att vara där och vara tyst. Och jag ser alltid på deras känslor, deras vänskap, deras ädla gärningar som ett verkligt mirakel – som en gåva från Gud.
Hur många soliga människor!
Inte de som skrattar meningslöst,
när de kläms och kittlas,
och de som ser ut som barn
som utan egenintresse, grovt smicker,
som tillsammans med den ljusa solen,
vi lyser generöst upp dagarna.
Människor gillar ljus - bland problemen och krånglet,
när ofrivilligt drar till stapeln,
lysa upp den mörka dagen
och den onda skuggan försvinner.
Vi har roligt och enkelt med dem,
och stjärnorna lyser starkare på himlen,
vi glömmer sorgen.
Har du inte träffat dem?
Vakna sedan ur sömnen och du kommer att förstå
det finns så många Sunny People bland vänner!
De, som den eviga våren, ger oss ljus och förnyelse,
självförtroende och återfödelse.
Jag tror att ingen kommer att döma
när jag säger av hela mitt hjärta utan smicker och vackra lögner:
Tack Sun People!
Boris Leonidovich Pasternak (1890–1960), poet, prosaförfattare, översättare, en av de ljusaste representanterna för rysk litteratur under 1900-talet.
Hans subtila, djupa och filosofiska dikter är mycket musikaliska och fantasifulla – och det är ingen slump. Allt började med musik. Och måla. Mor till den framtida poeten R.I. Kaufman var en begåvad pianist, elev till Anton Rubinstein. Far - L.O. Pasternak, den berömda konstnären som illustrerade verken av Leo Tolstoy, som han var nära vän med. I Pasternak-huset hölls ofta hemmakonserter med deltagande av Alexander Skrjabin, som Boris älskade och under vars inflytande han blev intresserad av musik, som han studerade i flera år. Efter sex års studier var han tvungen att ge upp sin karriär som professionell musiker - Pasternak trodde själv att han inte hade ett absolut gehör för musik, även om preludier och sonat för pianoforte som komponerats av honom fanns bevarade. Sedan, under hans penna, började poetiska rader födas, och inte en mörk ligatur av anteckningar. Det var också musik, men redan ordens musik. Hans första dikter publicerades 1913...
Ödet var gynnsamt för honom: han överlevde alla omvälvningar under 1900-talet - på grund av en lätt hälta släpptes han från militärtjänsten och föll inte i köttkvarnen från första världskriget, överlevde stormen 1917, överlevde Patriotiska kriget, även om han släckte brandbomber på Moskvas tak och gick till fronten med författarlag. Han sveptes inte med av vågor av förtryck - i slutet av tjugotalet, slutet av trettiotalet, mitten och slutet av fyrtiotalet. Han skrev och publicerade, och när hans originaldikter inte publicerades ägnade han sig åt översättningar, vilket han också hade en naturlig begåvning för (hans översättningar av Faust, Mary Stuart, Othello anses vara de bästa). Slutligen vann han Nobelpriset i litteratur 1958, den andra ryska författaren efter I. A. Bunin som fick detta pris.
Boris Pasternak var helt enkelt idoliserad av kvinnor - han var alltid mild, omtänksam och tålmodig med dem. Tre gånger i mitt liv var jag kär och lycklig, trots några tragiska ögonblick i dessa tre berättelser.
De viktigaste kvinnorna i hans liv är Evgenia Lurie, Zinaida Neuhaus och Olga Ivinskaya, poetens musa och sista kärlek.
Boris Pasternak träffade Olga Ivinskaya 1946, på redaktionen för tidskriften Novy Mir, där han kom med den första boken i sin roman Doktor Zhivago. Olga var 34 år gammal, han var 56. Hon är två gånger änka och mor till två barn, han är gift med ett andra äktenskap med Zinaida Neuhaus, ex-fru till hans vän Heinrich Neuhaus. Vissa beundrade henne, andra var mindre stödjande, men alla var överens om en sak - Olga Ivinskaya var ovanligt mjuk, feminin, utsökt ironisk. Kort - cirka 160 cm, med gyllene hår, stora ögon och en mild röst, kunde hon inte låta bli att locka män. Och hon avgudade också Pasternaks dikter, kunde dem utantill och som flicka deltog hon i poesikvällar med hans deltagande. Och ändå var det inte bara poesi. Pasternak lockade henne också som man. Romanen utvecklades snabbt.
Flera gånger försökte älskande att lämna, men det gick inte ens en vecka, när Pasternak, som skyllde sig själv för svaghet, återigen gick till sin älskade. Älskarna kunde inte dölja sitt passionerade förhållande under lång tid. Snart fick vänner och kollegor reda på sin romans.
Pasternak kom ihåg att bilden av Lara i romanen "Doctor Zhivago" föddes tack vare Olga, hennes inre skönhet, fantastiska vänlighet och konstiga mysterium.
Hösten 1949 arresterades Olga Ivinskaya. Anledningen var hennes koppling till Pasternak, som misstänktes för kontakter med brittisk underrättelsetjänst. Under förhören var utredarna intresserade av en sak: vad som orsakade kopplingen mellan Ivinskaya och Pasternak. Utredningen, under vilken hon förlorade deras barn, avslutades och hon skickades till Potma, till ett läger. Under fyra långa år tog Pasternak hand om sina barn och hjälpte dem ständigt ekonomiskt. Olga Ivinskaya släpptes från lägren våren 1953. Romanen återupptogs med samma kraft....
Fram till slutet av sitt liv kunde Boris Pasternak inte göra ett val mellan sin fru och Olga. Han tillägnade henne sina bästa dikter, en nära relation mellan dem fram till sin död 1960. Strax före sin död vägrade han att träffa Olga, beordrade henne att inte få komma in i huset, eftersom han inte ville ha gräl mellan henne och hans fru. Ivinskaya kunde aldrig säga adjö till honom, hon kom bara till begravningen ...
Olga Ivinskaya överlevde sin älskade i 35 år, efter att ha lyckats skriva en bok med memoarer "Fångad av tiden. År med Boris Pasternak. Hon dog 1995 vid 83 års ålder. En gång skrev hon till honom -
"Spela hela klaviaturen av smärta,
Och låt inte ditt samvete förebrå dig,
För det faktum att jag inte kan rollen alls,
Jag spelar Julia och Marguerite ... "
Och de spelade båda sina roller till slutet - en stor poet, gripen i mognad nästan av ungdomskärlek, och en kvinna som visade mod och lojalitet mot sin idol.
Idag, mästerverk av B. Pasternaks sena texter tillägnad Olga Ivinskaya - "De enda dagarna", "Vinternatt", "Datum", "Höst" ...
***
I allt jag vill nå
Till själva kärnan.
På jobbet, på jakt efter ett sätt,
I hjärtesorg.
Till kärnan av de senaste dagarna,
Tills deras anledning
Ner till rötterna, ner till rötterna
Till kärnan.
Håller i tråden hela tiden
Öde, händelser,
Lev, tänk, känn, älska,
Komplett öppning.
Åh om jag bara kunde
Fast delvis
Jag skulle skriva åtta rader
Om passionens egenskaper.
Om orättfärdigheter, om synder,
Spring, jaga,
Brådska olyckor,
Armbågar, handflattor.
Jag skulle härleda hennes lag
hennes början,
Och upprepade hennes namn
Initialer.
Jag skulle bryta poesi som en trädgård.
Med alla darrningar i ådrorna
Limefrukter skulle blomma i dem i rad,
Guskom, i bakhuvudet.
I verser skulle jag ge rosornas andedräkt,
mynta andedräkt,
Ängar, starr, slåtter,
Åska.
Så en gång investerade Chopin
levande mirakel
Gårdar, parker, dungar, gravar
I dina studier.
Nådde triumf
Vilt och mjöl -
Strängt snöre
Hård båge.
ENSTA DAGARNA
Genom många vintrar
Jag minns solståndets dagar
Och var och en var unik.
Och upprepade igen utan att räkna.
Och en hel serie
Påhittat lite i taget
De enda dagarna då
Det verkar för oss att det är dags.
Jag minns dem väl:
Vintern kommer till mitten
Vägarna är blöta, taken läcker
Och solen skiner på isen.
Och älska, som i en dröm,
Dra mot varandra snabbare
Och i träden ovanför
Stararna svettas av värmen.
Och halvsovande skyttar är för lata
Släng och vrid på ratten
Och dagen varar längre än ett sekel,
Och kramen tar aldrig slut.
Olga Ivinskaya. Tidigt 30-tal. 
VINTERNATT
Melo, melo över hela jorden
Till alla gränser.
Ljuset brann på bordet
Ljuset brann.
Som en svärm av myggor på sommaren
Flyger in i lågan
Flingor flög från gården
till fönsterkarmen.
Snöstorm skulpterad på glas
Cirklar och pilar.
Ljuset brann på bordet
Ljuset brann.
På det upplysta taket
Skuggorna låg
Korsade armar, korsade ben,
Korsar öden.
Och två skor föll
Med en knackning i golvet.
Och vax med tårar från nattljuset
Droppa på klänningen.
Och allt försvann i snödiset
Grå och vit.
Ljuset brann på bordet
Ljuset brann.
Ljuset blåste från hörnet,
Och frestelsens hetta
Upphöjd som en ängel två vingar
Korsvis.
Melo hela februari månad
Och då och då
Ljuset brann på bordet
Ljuset brann.
DATUM
Snö kommer att falla på vägen
Kommer att fylla upp lutningarna på taken.
Jag ska sträcka på benen:
Du står bakom dörren.
En, i en höstrock,
Ingen hatt, inga galoscher
Du bekämpar ångest
Och tugga blöt snö.
Träd och staket
De går i fjärran, in i mörkret.
Ensam i snön
Du står på hörnet.
Vatten rinner från halsduken
På ärmen i manschetten,
Och droppar dagg
Glans i håret.
Och en blond tråd
Upplyst: ansikte,
Huvudduk och figur,
Och det här är en kappa.
Snön på ögonfransarna är blöt,
Sorg i dina ögon
Och hela ditt utseende är harmoniskt
Från ett stycke.
Som med järn
Indränkt i antimon
Du blev skärrad
Enligt mitt hjärta.
Och det har fastnat i det för alltid
Ödmjukheten i dessa egenskaper
Och det är därför det inte spelar någon roll
Att världen är hårdhjärtad.
Och det är därför det fördubblas
Hela natten i snön
Och dra gränser
Mellan oss kan jag inte.
Men vilka är vi och var kommer vi ifrån?
När från alla dessa år
Återstående skvaller,
Är vi inte i världen?
Jag släppte min familj,
Alla släktingar har länge varit i oordning,
Och konstant ensamhet
Allt är fullt i hjärtat och naturen.
Och här är jag här med dig i porthuset.
Skogen är tom och öde.
Som i en låt, stygn och spår
Övervuxen till hälften.
Nu är vi ensamma med sorg
Titta timmerväggar.
Vi lovade inte att ta hinder,
Vi kommer att dö ärligt talat.
Vi sätter oss vid ett och går upp vid tre,
Jag är med en bok, du är med broderi,
Och i gryningen kommer vi inte att märka det
Hur man slutar kyssas.
Ännu mer magnifik och hänsynslös
Gör oväsen, smula sönder, löv,
Och en kopp gårdagens bitterhet
Överträffa dagens längtan.
Fasthållande, attraktion, charm!
Låt oss skingras i septemberbruset!
Begrav dig i höstprasselet!
Frys eller bli galen!
Du tar också av dig klänningen
Som en lund fäller sina löv
När du faller i en famn
I morgonrock med sidentofs.
Du är välsignelsen av ett katastrofalt steg,
När livet är sjukare än sjukdom,
Och roten till skönhet är mod,
Och det drar oss till varandra.
FEBRUARI
Få bläck och gråt!
Skriv om februaris snyftande,
Medan det mullrande slask
På våren brinner det svart.
Få ett spann. För sex hryvnia,
Genom välsignelsen, genom ett klick på hjulen,
Flytta dit det regnar
Bullrigare än bläck och tårar.
Där, som förkolnade päron,
Tusentals rånar från träden
Bryt upp i pölar och ta ner
Torr sorg längst ner i ögonen.
Under den blir de tinade fläckarna svarta,
Och vinden genomsyras av skrik,
Och ju mer slumpmässigt, desto mer sant
Dikter viks ihop.
ÖMHET
förblindande av briljans,
Kväll vid sju.
Från gatorna till gardinerna
Mörkret kom upp.
Människor är skyltdockor
Bara passion med längtan
Leder universum
Skaka hand.
Hjärta under handflatan
Ger en rysning
Spring och jaga
Spänning och flyg.
Känner sig fri
Fritt ljus,
Bara att slita i tyglarna
Häst i munstycket.
"De enda dagarna" Boris Pasternak
Genom många vintrar
Jag minns solståndets dagar
Och var och en var unik.
Och upprepade igen utan att räkna.Och en hel serie
Påhittat lite i taget
De enda dagarna då
Det verkar för oss att det är dags.Jag minns dem väl:
Vintern kommer till mitten
Vägarna är blöta, taken läcker
Och solen skiner på isen.Och älska, som i en dröm,
Dra mot varandra snabbare
Och i träden ovanför
Stararna svettas av värmen.Och halvsovande skyttar är för lata
Släng och vrid på ratten
Och dagen varar längre än ett sekel,
Och kramen tar aldrig slut.
Analys av Pasternaks dikt "De enda dagarna"
Dikten "De enda dagarna" hänvisar till Pasternaks sena verk. Den skrevs 1959, vid en svår tid för poeten. Boris Leonidovich var inne på sitt sjuttionde levnadsår, från insidan äts han bort av en smärtsam sjukdom - lungcancer. Dessutom drabbades Pasternak av en storskalig förföljelse, organiserad av de sovjetiska myndigheterna och i samband med mottagandet av Nobelpriset. Romanen "Doctor Zhivago" i pressen i USSR kallades ett litterärt ogräs, förtal. Samtidigt läste de flesta som motsatte sig Boris Leonidovich aldrig hans huvudsakliga prosaverk. "De enda dagarna" är en dikt av en gråhårig man som har sett mycket, både gott och ont, insett att döden är nära. Texten kännetecknas av enkelhet, rymlig och naturlig på samma gång. Mellan raderna förmedlar Pasternak till läsaren känslan av att den fysiska döden inte är slutet, utan livet kan fortsätta bortom den jordiska tillvarons gränser. Från korthet, frånvaron av sofistikerade filosofiska maximer och komplexa sätt för konstnärliga uttryck föds en känsla av evighet, i vilken varje person är involverad.
Titeln på den analyserade dikten är som en oxymoron. Upplösningen av motsägelsen ges i den första strofen. Adjektivet "den ende" lyriska hjälten kännetecknar endast vintersolståndets dagar. Enligt naturens naturliga livsförlopp upprepas denna dag varje år. Följaktligen lyckas Boris Leonidovich redan i början av texten övervinna motståndet mellan unikhet och upprepning, mångfald och unikhet. Intressant nog kallar poeten dagen för vinterdagjämningen för solståndets dag, med hänvisning till den gamla ryska termen. I detta avseende finns det föreningar med en hednisk helgdag. Dessutom visas innebörden av rörelse (solens vändning). Valet av ord i detta fall är särskilt viktigt. Det hjälper till att slå kombinationen av dynamiska och statiska motiv. Var uppmärksam - den lyriska hjälten beskriver de dagar då tiden tycks frysa. Samtidigt ges deras bild med hjälp av rörelseverb: "det rinner från taken", "vintern kommer till mitten".
"De enda dagarna" är pärlan i Pasternaks filosofiska texter. Dikten speglar inställningen till livet som till ett oändligt solstånd, till tiden som en komponent av evigheten, inom vilken allt är kontinuerligt och sammankopplat.